Специальный интерес - литературное творчество

[void]

напрашивается: в детях наших теперь наша молодость. но надо избавиться от одного местоимения, заменить на что-то альтернативное.

Может "в детях наших ушедшая молодость"?
Стихотворение хорошее. Как раз идёт дождь... время пофилософствовать.

[sonja]

Может "в детях наших ушедшая молодость"?

Мне нравится.

Улыбкой треснутая маска,
А то, что было в безразличьи
Умрет, не думая о нас,
И мыслей звон оставить личный,
Простой до ужаса, указ.

"в безразличьи" я бы заменила на "безразлично". 3 и 4 строчку не поняла.

Простить себя, не обделяя
Теплом кого хочу любить.

Здесь нужно поточнее, выбрать более красивые обороты.

[Кот_Чеширский]

не кривя душой можно сказать что на самом деле, только первое четверостишие нравится. остальное как то не пошло...
не знаю.. просто не люблю недописанных стихов, вот и заканчивал через силу, особенно самый конец, тем более что не было возможности погрузиться в стих полностью, жена тетради проверяла, шелестела листами.

3 и 4 строчку не поняла.

это в самом стихе или в Вашей сноске?

выбрать более красивые обороты.

согласен...

[Кот_Чеширский]

"в детях наших ушедшая молодость"?

ну да, выравнивается строчка, но, если позволите, я пока сам поищу... и спасибо за оценку...

[sonja]

это в самом стихе или в Вашей сноске?

И мыслей звон оставить личный,
Простой до ужаса, указ.

[Кот_Чеширский]

а мне так все понятно(:
додумаюсь до окончательного фатального решения, что-то типо того

[Кот_Чеширский]

вот теперь по-настоящему:

Улыбкой треснутая маска
И хор безумный голосов,
Огонь затушенный напрасно
И золото гнилых оков.

И пепел скучных предсказаний,
Как не доросшая любовь.
И боль в груди, и злость желаний
Давно подпаленных мостов.

И смрад просроченных ухмылок,
Я среди них и я один,
Смотрю на горлышки бутылок
Всей этой гнилью выпитых.

И в этом хаосе помойки,
И в этой гадкой суете,
Я не дотронусь до осколков
Чужих расколотых идей.

15.10.11

[sonja]

В ответ на ваш окончательный вариант.
В СПИСКАХ НЕ ЗНАЧИТСЯ...
(из мертвых рукописей)

Они требуют оптимизма. Они надоедливо твердят о том, что мир полон света, а сами вместе со мной шарят руками по стенам.
Совершенно искренне я хочу видеть их счастливые лица, но я не вижу лиц вообще. Иногда то на западе, то на востоке, то еще в какой-нибудь стороне розы ветров я слышу злобное кудахтанье или нелепое всхлипывание. И я боюсь пережить счастье, которое рождает подобные звуки.
Они тычут пальцами в мою спину и пугаются моего взгляда. Они знают, что я их не вижу, но каждый раз, когда я оборачиваюсь, воздух нечаянно содрогается от страха. Звук моего голоса будит в них ненависть. Они считают, что я ограничиваю их жизненное пространство. Они не верят, что я рада их удачам, и опасаются, что я когда-нибудь опрокину их мир.
Когда я задаю им вопросы, они малодушно молчат. Когда прошу разделить мое время - обвиняют меня в назойливости. Они начинают сходить с ума от ужаса, когда я предлагаю всю себя, но они тянут руки, чтобы отколупнуть кусок. Часто берутся мне объяснить меня, думая вывести меня из их заблуждений. Но раз за разом я чувствую, что они еще больше заблуждают сами себя. Они кидают в меня камни, когда я сплю, но в испуге убегают, лишь только увидят, что у меня бессонница.
Они хотят мне добра и подносят горящие спички к глазам. Огонь тухнет, обжигая им пальцы, а они шипят, что я - исчадие ада, и тут же просят заступиться за них перед богом. Многие десятки минут я слышу рядом их зубовный скрежет, чувствую, как мокнут многочисленные порезы на моем теле - они сыплют едкую соль на мои раны, и говорят, что это полезно. Они не верят моей боли.
Это безумие, но я их люблю.
Кто же я?

[Vorona]

Часто берутся мне объяснить меня, думая вывести меня из их заблуждений.

Понравилось. (Выделение моё.)

[sonja]

ЖИЛИЩЕ СМЕРТИ
(из мертвых рукописей)

Три дня... Впереди бесконечность.
...Шаг...
Они умерли. Мертворожденные, едва увидев свет,они начинают разлагаться. Изнутри. Сначала.
Как червь выедает яблоко, так пустота выжигает их жизни. Со временем они портятся целиком и в местах своего посещения оставляют после ухода мертвые куски, издающие удушливый запах. Сладкий запах тления.
Их жилище - огромное пространство морга. Иззубренные скальпели и формалин.
Они препарируют друг друга. Мало, что каждый старается позабыть часть своей умертвевшей плоти, застолбив тем самым жизненное пространство, еще они стаскивают к себе чужие кусочки падали - чем больше наберешь, тем выше устроишься.
А ну в сторону со своей ржавой пилой! В ближайшие трое суток я не собираюсь умирать. Если вы подойдете ко мне еще хоть на метр - я развалю ваш запашистый мир на куски.
...слишком их много; не успеваю за всеми следить - они незаметно прорастают в меня, и я не могу понять, откуда пахнет.
Я хочу жить! Я выдираю их с корнями, расчленяя себя на половинки. Бросаю в сторону. Возьмите, подавитесь!
Красная река впадает в сточную канаву и тонет в зеленой жиже. Всё. Я высыхаю, но продолжаю свой путь...
Через жизнь.

ЗЕРКАЛА
(из мертвых рукописей)

Они настолько свыклись с пятнами на своих лицах - они не замечают их. Они оставляют свои пятна на зеркалах, в которые смотрятся.
Зачем вы облапали зеркало? Сотрите пятна!
Какие пятна? Чисто. Нет пятен, - возмущенно отворачиваются.
Я смотрю на изуродованную поверхность: полупрозрачные амебы отпечатков выкидывают мерзкие ложноножки, стирая часть моего глаза, оставляют дырки на подбородке, щеках, окрашивают пряди волос в молочный цвет. И я ухожу с их пятнами на лице.
Они смотрятся в меня и удовлетворенно шепчутся, какая я страшная.
Они боятся меня: во мне они видят только меня, они не замечают своих отражений - они кидают камни в свои лица. И разбивающееся стекло хрустальным звоном отдается в их душах. Это напоминает им празднование Нового года, и они опьянено ликуют.
В свете рекламных огней видят они свои отражения.